Me gustan los poemas
Me gustan los poemas
porque la luna está en mi cabeza.
Porque la ruina no ha llegado
a mi casa traviesa.
Porque es hacer fogata
en el insomnio
donde no hay suplentes
seductores de encomio.
Porque se vuelven perpetuos
cuando entrelíneas hay un soneto
y entender que de noche
mis escudos se vuelven obsoletos.
Porque son un día feliz
caminando los puentes lluvia
que no veo bajo el gris.
Porque son como los corales
bajo el mar de Cartagena
y luego entre caminos sierra
el permiso eterno de mi abuela.
Porque todas sus calles
conducen al mejor desierto.
Triple sueño
y doble me despierto.
Porque voy llegando
a la atmósfera
con una moneda extendida
haciéndome mártir bajo el llanto
de mi piel comprometida.
Porque son los únicos
que bailan con mis lágrimas
en donde conviven
guerreros, poetas y máquinas.
Porque el delineado
de ciertas figuras
no necesita de vestiduras.
Me urge tapar los renglones
ausentes en las pinturas.
Porque son valientes
canciones sin ruido.
El exilio de los
cuentos comprimidos.
Porque son una sílaba
una pausa, un gemido
amor
un sonido.
porque la luna está en mi cabeza.
Porque la ruina no ha llegado
a mi casa traviesa.
Porque es hacer fogata
en el insomnio
donde no hay suplentes
seductores de encomio.
Porque se vuelven perpetuos
cuando entrelíneas hay un soneto
y entender que de noche
mis escudos se vuelven obsoletos.
Porque son un día feliz
caminando los puentes lluvia
que no veo bajo el gris.
Porque son como los corales
bajo el mar de Cartagena
y luego entre caminos sierra
el permiso eterno de mi abuela.
Porque todas sus calles
conducen al mejor desierto.
Triple sueño
y doble me despierto.
Porque voy llegando
a la atmósfera
con una moneda extendida
haciéndome mártir bajo el llanto
de mi piel comprometida.
Porque son los únicos
que bailan con mis lágrimas
en donde conviven
guerreros, poetas y máquinas.
Porque el delineado
de ciertas figuras
no necesita de vestiduras.
Me urge tapar los renglones
ausentes en las pinturas.
Porque son valientes
canciones sin ruido.
El exilio de los
cuentos comprimidos.
Porque son una sílaba
una pausa, un gemido
amor
un sonido.
